(Ele) – Por vezes sou capaz, sou imortal... nada me atinge... Mas não sou imutável, não consigo ficar inerte à mudança. Não percebo como poetas e prosadores, intelectuais, pensadores, são normalmente personalidades bem vincadas, sendo apenas ligeiramente moldáveis por situações esporádicas. Não percebo como desenham nas letras o que sentem, que tal como qualquer escritor, esperam que sejam lidas. Não percebo, mas sinto... É estranho, mas já nada me estranha...
(Ela) – Criticais pessoas que desconheceis e das quais não podeis ter opinião, e sabeis bem que também sois devoto à poesia. Desde que nos conhecemos, desde tenra idade, que escreveis, e sempre vos agradou a leitura, poesia era o género, o amor o tema...
(Ele) – E foi por acreditar no que escrevia que me tornei infeliz...
(Ela) – Não sois porque não levastes a vossa crença até ao fim...
(Ele) – Como ousais??
(Ela) – Nada mais é que a pura verdade, no amor não existem fases, no amor os defeitos são virtudes e no fim são o que mais nos caracteriza e aquilo que mais iremos sentir falta nas pessoas... É impossível que haveis pensado ou mesmo chamado feia, nem que por uma vez que fosse, a alguém que tenhais amado... Caso contrário, haveis mentido...
(Ele) – Sabeis que só amei uma alma na minha vida...
(Ela) – Sei que o dizeis sem pensar, mas que até poderá ser verdade, e sei que haveis amado também o corpo e não só a alma... O amor não cabe na alma, num corpo, nem mesmo num poema, numa ópera, nenhuma celebração humana poderá algum dia descrever o aperto que nos fica no peito, a dor que é ser tão feliz que nos esquecemos que o somos, a dor que é perder alguém que se ama, o que é o ar tornar-se tão irrespirável que queremos morrer naquele momento para não perder mais aquela sensação... Não sois Camões, que nem ele conseguiu descrever algo que provavelmente nunca sentiu na sua plenitude, nem vós... e pensais que sois detentor da verdade... Não brincais assim com um conceito que vos é desconhecido...
to be continued...
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